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À travers la ville on peut entendre un seul son: sa mélodie, sa composition. Perchée tout en haut d'une colline, de sa flûte traversière, elle joue comme si sa vie en dépendait. Dans un sens, ce n'est pas faux. Son destin sera décidé au cours de cette représentation. Enchaînée? Enfermée? Délivrée? Ce soir se tiendra son tribunal. Les juges: ses professeurs, avec comme seule défense, sa performance. Avant d'entrer dans son ultime jugement, elle danse, se détend, joue, profite de ce dernier instant de liberté sur la colline de son enfance.

Dire qu'elle est heureuse serait mentir. Pieds et mains liés, à la merci de perfectionniste, d'égocentrique. Dans ce monde où le moindre don doit être exploité, pompé jusqu'à la moindre goutte de talent. Si elle s'effondre, ce n'est pas grave. Si elle saigne, ce n'est pas grave. Tant qu'elle joue à en perdre son souffle. Tant qu'elle crée des mélodies à en faire pleurer les insensibles. Ce n'est pas grave si elle est à bout. Le talent doit être utilisé. Le don doit être découvert par le monde entier. Dans ce monde où seul le succès compte, elle est là, elle joue la mélodie de ses émotions.

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